Del verbo estar

Pintar una sombra con la huella de alguna luz perdida, caminar descalza por las esquinas olvidadas, buscar debajo de la almohada la carta que lleva tanto tiempo guardada, y quizá leerla. Esta vez en voz alta.

Cantar a la escritura de los versos que se me olvidan y tratar de disimular el sexto sentido que se me activa, este instinto matutino cuando sé que te has ido sin tener que levantarte de estas sabanas arrugadas. 

Desayunar sin ganas por querer ser rutinaria y abrir cajas de chocolates llenas de sonrisas regaladas, imaginar que estás mirándome como si de verdad te agradara, más allá de tus necesidades básicas. 

Comentarte que me vale poco lo que diga la foto que me regalas, mientras sea mía y no se me escape en la mañana. Saber que te irás como si nada y ni siquiera me dolerá, es tan triste como estas ganas de pintar, que no salen, que no están. 

ART

Te me fuiste y se me olvidó contarte, que yo quería que te quedaras.