disfrazada de utopía,
golpeó en la ventana
como lluvia en madrugada.
Las teclas me decían
que pronto volverías
que Abril terminaría
que dejaría de llover.
Una brisa de mentira,
una luz que no salía,
dijo que era fantasía,
que pararía de correr.
Pero Abril pasa
y vos también.
Es domingo 25 de mayo
y aún es temprano.
Para mí es abril, sin embargo,
es abril, y es en vano.
No llueve ni hace frío,
y a mí me tiemblan las manos.
Una brisa de mentira,
una falsa epifanía,
me dijo que mi vida
dejaría de caer.
Pero Abril acaba
y vos también.
ART
Es Abril desde que te fuiste, ¿sabés?
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