Mi mezcla

Una mezcla a base de agua,
cristalina quizá
pero sobre todo mía,
y de nadie más.

Una mezcla a base de hierro,
para proteger el alma quizá
pero sobre todo volar,
más alto, aún más.

Una mezcla a base de locura,
algo de adrenalina quizá
pero sobre todo morfina,
para aliviar, un poquito más.

Una mezcla a base de risa,
de la insensata quizá
pero sobre todo eterna,
la que nos hace llorar.

Una mezcla a base de mí,
de mis errores quizá
pero sobre todo de mis andanzas,
las que me llevan hoy a otro lugar.

Una mezcla a base de pintura,
de luz de belleza y oscuridad
una mezcla a base de mi,
mi ingrediente "x"
mis ojos
mi paladar.
Una mezcla más.

ART

Te perdería una vez más

Volvería a perderte una vez más. Te llevaría al futuro incierto de las caricias que no nos dimos y luego me reiría del sinsabor que eso nos dejó. Manejaría horas en silencio imaginando tu voz, y tal vez tus ojos de caricatura que tanto me visitan cuando no estás. Volvería a visitarte sólo para hablar, y discutir de una que otra teoría filosófica, música, pintura, y personas que vienen y van. Volvería para atesorarte como ya lo hice una vez, y para cansarte como mi peso y mi cruz y mis tonteras, aunque te pierda de nuevo, aunque te vayás.

Volvería a perderte, sólo por tratar. Sólo por la esperanza inexistente de tenerte una vez más. Volvería para besarte los pocos espacios que no pude besar, y hacerte mía, una noche más. Volvería sólo para irme de nuevo, pero con algún otro pedazo de vos. Como magia artificial encerrada en el sombrero de un mago, que luego saca una flor. 

Volvería a perderte una vez más, por la satisfacción egoísta de tenerte en mis brazos y pensar, que quizá, mañana estarás. Volvería sólo para mentirme y vivir en una fantasía medieval llena de falsas expectativas y un disque ritual, que nos lleva a naufragar. Así de romántico, y sobre todo nostálgico. Sólo para amarte, un ratito más.

ART

Volvería para perderte, una y otra vez más. Toda la eternidad.

La historia más difícil de contar.

La historia más difícil de contar, se nos queda adentro como una pastilla para el dolor de cabeza atravesada en la garganta, o tal vez la uña quebrada de tanta ansiedad. El café que no nos tomamos, el tren que no vimos pasar o tal vez el avión que tuvimos miedo de tomar. Miedo, quizá por cobardía o tal vez pura e insensata ingenuidad, de la que poseemos todos aunque el orgullo no nos deje gritar. Pero queremos explotar. 

La historia más difícil de explicar, la que tengo todos los días en las calles llenas de basura y humo en las que crecimos, tratando de limpiar, pero botando las chingas de cigarros. ¡Cómo tratamos! Pero este es el modo en que quedamos, atestados de dudas y en vez de solucionar empeoramos día con día. Empeorar, o mejorar. Las dudas nos llevan a respuestas que no esperábamos. Pero esta es la historia más difícil que he contado, y les cuento, me siento más drogada que otra cosa. Poseída por el gasto de energía, tanta succión y desgaste. Vivir el resto de la vida sin recordar, los sueños nos hacían caminar en círculos, sin verlos pasar. Como si nada malo hubiera pasado, como si no nos hubiéramos amado. La historia más difícil de contar. Porque la dejamos escapar. Nos dejamos partir como botes en alta mar, saliendo del puerto más lejano del hogar, para que no nos vean, a escondidas. ¿Qué escondemos? Ni agallas tenemos para enfrentar que el dolor es amor y nuestro amor se convirtió en dolor como un libro de drama, de aquellos que no leímos. 

La historia más difícil de vivir. Ésta. Vos y yo.

Así me quedé, no estoy mintiendo, esta fue la manera en que quedamos, sin quedar sin estar, sólo seguir como si no pasara nada. Vos seguiste. Yo me quedé. En esta in-saciedad, este sacrificio de alas constantes pintadas de diferentes colores, en bombas explotando con un poco de pólvora. Pero sobre todo una historia, la más difícil de sacar. Una desintoxicación que parece más un embriagamiento, de la lluvia fría en la madrugada que era lo único que nos ayudó a dormir en su momento. Pero nos quedamos esperando que pasara, y de tanta espera, nos fuimos. La historia de la mente que no quise dejar pensar, pretendiendo que nunca nada estuvo mal, esperando que eso lo hiciera mejorar. Pretender se volvió en todo un arte metódico, lleno de suciedad.

No te miento, me quiero largar. Quiero olvidar, dejar la historia irse, como todo lo demás. Como vos. Vos que te vas y no ves que no te vas porque no te dejo ir. Supongo que es el berrinche constante de saber que puedo ver lo que vos no, y el arrepentimiento no solucionará lo que ya pasó. Si no pasaba ayer, iba a pasar mañana, ¿no? Y yo perdí mis ganas, pero no la fuerza. Y prefiero perderla en el intento. Esta es la forma en la que te amo, como si fuera para siempre. “Como si”. Pero tal vez no. Tal vez se fue y te fuiste y nos fuimos y no volveremos jamás. Pero así te pienso amar, como la historia más difícil de contar, como el amor que está. Justo acá.

ART

This is the hardest story that I’ve ever told. This is the way you left me. I feel as if I’m wasting. And I’m wasting every day.

Te vas?

Es así. Un día se va.
Al día siguiente
tal vez vendrá.

Y si se va la luna,
llevátela también.
Al fin y al cabo hay dudas
que nos hacen bien.

Es así. Un día llegó.
Al día siguiente
tal vez murió.

Y si ve viene la tormenta
que la hagan pasar.
De buena gana y sorpresa
déjenla terminar.

Es así. Un día te amé.
Al día siguiente
otra vez te amaré.

Y si vos te vas, no importa.
El cursor de mi pantalla
no dejará de pestañear.

Y si vos te vas, pues andate.
Ya después vendrás.
Reirás.
Y quizá mañana
te quedarás.

ART

Quédate. Aún tengo botellas de vino por tomar.